Ulgaha
Жизнь становится ярче, если не терять детскую восторженность ею
Автор: Мяука
Бета: TanK
Фэндом: Ориджиналы
Рейтинг: NC-17
Жанры: Слэш (яой), Романтика, Фэнтези, Фантастика
Предупреждения: Насилие
Размер: планируется Миди, написано 27 страниц
Кол-во частей: 7
Статус: в процессе написания

Примечания автора:
Миры не имеют почти ничего общего с существующим миром, в коем мы живем (ну почти, кроме мира Шона). Все является продуктом жизнедеятельности фантазии автора, а потому может не совпадать с Вашими представлениями об этом.

ммм... Ну что сказать-то... Вообще, это должна была быть полноценная глава. Такая большая и вкусная. Но получилось, как получилось. Ибо ML загадал мне два слова: арбуз и меч. Первая мысль была о бурном романе Сайто и Сабуро, но это был бы уже перебор, не правда ли? Ну а потом в голове и возникло то, что возникло :) Зато теперь разгадана загадка, почему Грей на дух не переносит Рина :)








Он сидел и смотрел перед собой. На два предмета. Ему сказали: «Выбирай!» И оставили одного в комнате.

Он закрыл глаза. Ему хотелось сейчас оказаться не здесь, а где-нибудь на берегу океана. Он явственно ощущал дуновение ветерка, слышал пение волн, признающихся в любви к берегу. Он шагал по белому мелкому песку, осторожно, чтобы не порезаться о ракушки, что были выброшены прошлым штормом. Вдалеке виднелась одинокая хижина, из которой выходила…

Он вздохнул и открыл глаза. Он не мог прыгнуть. Не мог. Что-то мешало ему пробиться сквозь стену. «Заглушка» для телепорта. И, видимо, поставленная на отметку «максимум», если даже он не смог преодолеть барьер. Он вновь обвел взглядом унылую пустую комнату. Сверху тихо жужжали лампы дневного света. Лучи их отражались от идеально белых потолка, стен, пола, создавая нечто вроде иллюзии бесконечного белого света. Казалось, что он слепнет, что свет проникает везде, что нет ни единого уголка, в котором смогла бы затаиться тьма. Тени его тысячами змей отходили от него, и при этом не было ни одной, которой он смог бы заметить. Так же как и тени от стула, на котором он сидел, стола перед ним и двух предметов, между которыми он должен был выбрать.

«Что за идиотские шарады?! Черт! Проклятые перфекторы!» - выругался он про себя. Вслух он говорить не решался. Во-первых, было страшно нарушать тишину в комнате. Во-вторых, а вдруг они подумают, что он выбрал? Что тогда? Да и вообще, что он должен выбирать? Предметы? Но как? Что они значат? Зачем вообще нужна эта никчемная игра в выбор? Посмеяться? Над ним? Чертовой мебелью? Средством передвижения? Таких, как он, не считают за людей. Таких, как он, презирают и используют. Такие, как он, умирают, и их выкидывают на «утилизацию». Он видел это место. Он знает, с малых лет знает, что это такое. И он не хочет попадать на свалку, где сначала ждут, когда трупы разложатся, а потом лопатой сгребают их в одну кучу и поджигают.

Пальцы сами собой сжались в кулаки. Он сделал над собой усилие, судорожно вздохнул и на выдохе полностью расслабился. Если он хочет жить, то надо сдать этот долбанный экзамен перфекторов. Иначе прыгал он в последний раз в своей жизни. «Сосредоточься! Включи свои никчемные мозги, Грей!» - обозленно, сжав изо всех сил челюсти, заставлял он себя. Дурак, какой же он дурак! Ну почему он всегда все делает наперекор? С чего он вдруг решил, что если он - сильный телепорт, то никто не посмеет его и пальцем тронуть? Он ведь ничем не отличается от портажа, во всяком случае, в глазах тех, кто считает себя консцеанцами. Жил бы как все, не высовывался, ел баланду на завтрак, обед и ужин, забирал каждые выходные свои гроши и пропивал бы от безысходности в ближайшем баре. Как и все телепорты. И сдох бы на…

Он опустил лицо в ладони и на минуту замер. Что делать? Что теперь с ним будет? Он совершил непростительное. Он украл. Он вытащил из груза листья махонты. Он преступник. Вор. А с его-то «послужным» списком из демонстраций, протестов и маршей, перфекторы довольно быстро решат его судьбу. А что? Их дела не рассматриваются в суде консцеанцев. Их тела никогда не найдут покоя в утробе «утилизации».

Пальцы переползли со лба, зарывшись в густые, ядовито-зеленого цвета с розовыми прядями волосы. Листья махонты подходили ей – девушке с Восьмого берега. Мягкие, нежные, со светло-зеленой окантовкой по краям. Махровые, бархатные. С изящными линиями жилок. Они напоминали ее. Такую гибкую, такую хрупкую и невероятно милую. С проступающими ямочками на щеках, когда она улыбалась. С выразительными глазами. И волшебными пальцами. А как иначе можно было назвать это невероятное чувство, когда по тебе проходит ток от ее прикосновения? Только волшебством… И ей бы пошел тот маленький одинокий домик на берегу океана…

- Выбирай арбуз, не ошибешься, - раздался над его головой чей-то голос. Грей вздрогнул, на секунду замер в нерешительности, а затем инстинкт взял свое. Он резко выпрямился, держа голову опущенной вниз, и лишь украдкой попытался посмотреть на своего палача. А в том, что это был перфектор, он и не сомневался.

- Говорю, выбирай арбуз – не ошибешься, - повторил для верности незнакомец. Грей вновь осторожно попытался рассмотреть его. Сомнение тут же укололо его в сердце. Странно видеть такого мальчишку перфектором. Вместо черных длинных уложенных по Уставу волос – рыжая копна, пряди которой торчали во все стороны. Вместо форменного мундира – непонятного цвета брюки и вытянутая полосатая футболка. Стоял он, прислонившись к стене и, как будто, отдыхал.

- А почему арбуз? – решил поддержать разговор Грей. Хотя и с опаской: а вдруг это все-таки перфектор?

- Ну, потому что спелый сладкий арбуз всегда лучше холодного, и вряд ли вкусного меча. Хотя меч добротный. Двуручный? – с готовностью ответил незнакомец. Голос его был озорным, мальчишеским, не похожим на те, что телепорт слышал раньше: холодный приказной тон с долькой нескрываемого отвращения. Поэтому Грей, чья наглость достигла верхней отметки «в конец обнаглевший», поднял голову и стал разглядывать пришельца. Смугловатая кожа, чуть большеватый рот с узкими губами, растянутыми в некое подобие полуулыбки, аккуратный нос, высокий лоб, закрытый беспорядочно уложенной челкой. И глаза. Изумрудно-зеленые с золотой окантовкой и такими же золотыми прожилками. Радужка его была чуть больше, чем у обычного консцеанца, да и у телепорта, поэтому часть ее окружности была скрыта веками. Но даже с такими чудными глазами… вдруг он перфектор? Эта мысль настолько поразила Грея, что он едва не задохнулся от ужаса. Если так, то за свою «смелость» он точно получит прямой билет на «утилизацию». Внутри противно засосало. Юноша мог сотни раз говорить о свободе и равноправии для телепортов на Консце, но то, что вбито в тебя с детства никогда не уйдет. И никто не в силах будет убрать «дамоклов меч» из твоей головы. Что стоит перфекторам набрать специальный код и активировать микрочип в его голове? Да, жизнь он не потеряет, но и прыгать больше никогда не сможет. Никогда. Никогда не ощутит, как распадается на молекулы и лишь силой воли заставляет их собираться вновь. Никогда не почувствует, как отбрасывает свое тело, становясь душой, духом, энергией, живущей собственной жизнью. Этот полет, этот восторг, эту эйфорию! Он не хочет с ней расставаться. Да он сделает все, чтобы не потерять способность к прыжку. Иначе ему просто незачем будет дальше жить.

Он смиренно опустил голову, а губы сами собой открылись, чтоб прошептать:

- Прости…

- Какой ты нудный, - бесцеремонно перебил его незнакомец. – Не умеешь арбузы выбирать? Ладно, запоминай, больше показывать не буду.

Пришелец сделал шаг к столу и взял в руки арбуз.

-Смотри, - он сунул ягоду под самый нос Грею, - во-первых, это не арбуз, а арбузиха. Видишь, у нее на попочке есть хвостик. – Полосатый шар благополучно был перевернут, а маленький темный, начавший сохнуть обрубок выставлен на обозрение. – Правда, это не очень хорошо, что он усох совсем чуть-чуть, да ничего. Потом вот, слышишь? – Незнакомец сунул Грею арбуз под ухо и начал колотить по нему пальцем. – Звук звонкий. Был бы незрелым - был бы глухим. А потом если надавим на него, то послышится такой треск. Хотя ладно, тебе это не понадобится, это уже «высший пилотаж».

- А как же меч? – нерешительно спросил Грей. Необычный перфектор пожал плечами и выдал:

- Ну, он точно невкусный. Хотя и может пригодиться. Моим-то ножичком такой огромный арбуз не разрежешь.

- Какого хера ты городишь? Думаешь, я совсем тупой? Хотите скинуть меня в «утилизацию» - вперед! Давай, сволочь! – Грей не выдержал. Он слышал, что перфекторы проводили не совсем обычные «допросы», но это уже был перебор. Если так хотелось убить его, к чему все это? Бред! Лучше уж сразу. Будет хотя бы не так обидно, что до самой смерти его держали за идиота.

- Э? – незнакомец явно удивлен. – Ты о чем? Я не вовремя?

От такого вопроса у Грея затряслись все поджилки от гнева.

- Не вовремя? Ну, если только хочешь пропустить мою казнь. А так вовремя. Не стесняйся, проходи. Будешь в первых рядах.

- Так хочешь умереть?

- О, да! Прямо жажду! Ты меня задерживаешь! Давай, выметайся отсюда! Ты же мне не даешь копыта откинуть!

- Ты странный, - пожал плечами «перфектор». – Хотя, что еще можно ожидать от людей.

- Ты сказал «людей»? Ты… ты… - Грей зашелся истерическим смехом. Рыжик нахмурился:

- А кто ты? Две руки, две ноги, вроде одна голова. В этом языке таких вроде зовут «люди». Хотя я еще не разобрался.

- Не разобрался, значит. С чем? Я телепорт, слышал? Те-ле-порт.

- Если телепорт, то чего не прыгнешь?

- А то вы мне дадите прыгнуть. И «заглушки» тоже не вы ставили.

- «Заглушки»? Ну, теперь все понятно, - пришелец присел на краешек стола, закинув ногу на ногу. – И как их снять?

- Я же не перфектор, откуда мне знать? – пожал плечами Грей. Злость на необычного гостя не ушла, но появилось странное чувство ирреальности. Человек, что зашел в комнату для допросов мог быть только представителем власти. Но для такового он был слишком… ненастоящим. Назвать его, Грея, человеком. Надо же такую глупость сморозить!

- А тебе обязательно умирать? – спросил рыжик, закончив подтягиваться, вытянув руки вверх.

«Точно, он сумасшедший!» - пришло в голову телепорта. – «Они просто хотят, чтобы я сошел с ума».

- Лишь бы только тебя больше не видеть, - сердито пробурчал он в ответ.

- Нет, я серьезно. Пошли со мной. Будет весело, - продолжал пришелец, как ни в чем не бывало.

- Куда? В психушку? Офигеть, как весело! – скептично заметил Грей.

- Ну, не совсем психушка, но сумасшедших там хватает, - задумчиво согласился с ним «перфектор».

За спиной щелкнул замок. Дверь раскрылась. Грей повернулся и замер от страха. На пороге стоял утянутый в форменный черный мундир с многочисленными ремешками мужчина с черными волосами, уложенными на правый бок. Руки у него были скрещены на груди, а взгляд настолько тяжел, что казалось, телепорт сейчас провалится в бездну под ним.

- Что вы тут делаете? – от ледяной стали, звенящей в голосе вошедшего, заметно понизилась температура в комнате. Но вместо того, чтобы трястись от холода, Грея почему-то бросило в жар.

- Беседуем, - вежливо ответил рыжик. – Вот думаем, как арбуз резать: вдоль или поперек? Не подскажете? У вас, как я погляжу, большой опыт в таких делах.

«Псих», как его уже успел окрестить телепорт, смотрел на перфектора с нескрываемым отвращением. Руки, до этого бережно державшие полосато-зеленую ягоду, теперь сжимали ее бока, что кожура жалостно захрустела. Он будто весь сжался, словно пантера, готовившаяся к прыжку, глаза его сузились, превратившись в темные щелочки. Губы немного нервно подрагивали. Сейчас Грей желал находиться, где угодно, только не между этими двумя, готовыми в каждый момент разорвать друг друга на части.

Рука перфектора скользнула к поясу. В ту же секунду мимо Грея пронеслась молния. Телепорт едва мог различить, что происходит. Рыжик напрыгнул на мужчину, в руках его сверкнул меч. А через секунду парень затаскивал обмякший труп в комнату и отрезал повисшую на одной полоске кожу голову.

- Красиво? – спросил победитель, аккуратно отставляя голову в сторону. – Смотри, какие ровные края. Замечательно, правда?

Грей медленно кивнул. «Псих! Псих! Псих!» - вертелось у него в голове. Может, стоит потихоньку уйти отсюда? Как там надо было обращаться с сумасшедшими? Быть спокойным, не делать резких движений, доброжелательно улыбаться. Но губы словно покрылись коркой, не слушались хозяина. В горле пересохло, а от пережитого шока все еще трясло.

Пришелец же тем временем закончил «работу» над трупом и спокойно поднялся, беря в руки уроненный им в схватке арбуз. Он обернулся к телепорту и протянул ему руку, красную от крови лежащего на полу перфектора.

- Ну что, решился? – спросил он и тепло улыбнулся.

- Ч-что? – только и смог выдать Грей.

- Пойдешь со мной? Ну же!

- Да, - юноша протянул руку и дотронулся до скользкой ладони. «Черт с ним! Главное – выбраться туда, где людно. А там…». Но додумать мысль Грей уже не успел. На него словно навалился жуткий груз. Воздух давил на него со всех сторон, стараясь расплющить, смести, уничтожить. В голове пронзительно зазвенело. Желудок сделал невероятный кульбит, поднявшись до самой глотки и тут же опустившись едва не до самых пят. Перед глазами плыли яркие пятна, сливаясь в полосы режущего ультрафиолетового цвета. От перепадов давления, казалось, даже легкие стянуло в две маленьких тряпицы. Грей терял сознание. И в тот момент, когда телепорт чувствовал, как смерть ласково гладила его по лицу и нежно льнула к губам, он смог сделать вдох. Судорожный, бьющий внутренности сотнями иголок, леденящий все изнутри. В изнеможении парень рухнул на пол. Холодный ровный пол, сделанный из чего-то, отдаленно напоминающее дерево.

- С прибытием! – голос психа был весел и весьма доволен. – Ну, так как? Может, разрежем уже арбуз?

Грей с трудом перевернулся на спину и посмотрел на своего мучителя. Теперь он уже до конца определился, что испытывает с этому недоперфектору. Просто желание перегрызть глотку.

@темы: ориджинал, фанфик