Сегодня дочитала Стругацких. Не все, конечно, но многое уже... И тут дошло до меня, почему мне нравится их читать. Почему не набивают они оскомину, и почему, наконец, не могу я читать современных авторов.

А ларчик просто открывался... Все дело в том, что кроется в каждой строчке этих авторов. И не только у Стругацких. И у ненавидимого всеми Хаббарда, и у Достоевского, и много еще у кого, кто мне нравится. Кроме, разве что, Желязны. Но, везде есть свои исключения.

Дело даже не в том, о чем они пишут и как. Стилистика, орфография - разве это важно? Поучителен пример Маркса: этот даже не делал пробелы между словами. Все дело в вере писателей. Безграничной вере в Человека. Доброго, Любящего, Трудящегося, Понимающего. Ничто не может поколебать в них эту уверенность. Вот и тянется моя душонка, темная, сомневающаяся, к этим идеалам. Как будто и не ушло мое детское воображение. Как будто я еще там, бесконечно далеко в прошлом, когда можно было лезть на баррикады, открыто заявляя миру: "Я Так Думаю! Я Так Верю!"

Никуда это не ушло во мне. Лишь спряталось, чтобы в самый неожиданный момент выбить опору из под ног моего же цинизма. И горько от этого. Жарко от этого. Слезно от этого.

Вера, вера, вера... Все, что есть у человека - вера в свое лучшее. И пока есть те, кто эту веру обогревает, бережет, взращивает, никогда она не пропадет. Никакие религиозные учения ее не растопчут. И нет никаких аргументов "за", покрывающих тысячи "против". Есть лишь моя собственная, до глупости, до отупления, детская вера. И все.